Получать прибыль от написания ЭТОГО у меня желания нет.
Время движется под музыку в ритме танго:
Шаг вперед, шаг назад. То прыжок, то зигзаг.
Я гуляю по парку… Мне нравится это… нравится почти так же, как и убивать…
Листья так красиво кружат, опускаясь на землю… Люблю их предсмертный танец.
Я неспешно прохаживаюсь по тенистым аллеям взад вперед и вдруг замечаю сидящего на одной из скамеек парня. Он хмуро смотрит на тротуарные плитки, не обращая на прохожих никакого внимания.
Мне он знаком.
Это мой враг.
Белый Охотник.
Вайсс.
Хидака Кен.
Падай рядышком со мной, мой падший ангел.
Не смотри в небеса, посмотри мне в глаза,
Он заметил меня. Так, как зверь замечает охотника – еще не видя, чувствует приближение… Хоть я шел бесшумно… Хоть ничем не выделялся из проходящей мимо безликой толпы – он поднял голову и взглянул мне прямо в душу… А потом усмехнулся и постучал ладонью по скамейке.
Да, Вайсс давно не существовало. Да и о самом Хидаке давно не было слышно… Поговаривали даже, что он умер… Но сидящий на жестком деревянном покрытии парень был живым… Внешне. И, отведя взгляд, опять смотрел на летящие кровавые листья.
В их глубине немой вопрос,
В их глубине идет один и тот же фильм,
Я почувствовал, что он мне рад.
Через некоторое время сапфировые глаза опять испытующе посмотрели на меня.
Наклонившись, я поднял один из только что упавших листьев. Темно-красный. И протянул Хидаке.
Он улыбнулся.
О том, как опытный игрок
Все проиграл, поверив призрачной любви.
Мы долго сидели. Молчали. Он крутил в крепких, с аккуратно подрезанными ногтями пальцах лист.
Остальные его собратья, когда-то бывшие молодыми крепкими и зелеными, теперь отмирали.
А мы смотрели на этот хоровод смерти.
Спрячем слезы от посторонних,
Печали нашей никто не понял,
И слов не разобрать,
Когда в разгаре маскарад.
Темнело… Хорошо, когда осенью тепло – в Англии в это время уже гораздо холоднее.
Он опять глянул на меня. Как-то печально, жалобно… Затем встал и ушел, постепенно сливаясь с вечерними тенями.
Кружащиеся листья мешали разглядеть удаляющуюся фигуру четче.
Мы еще встретимся… Либо в схватке, где я опять буду глядеть в синие омуты, либо здесь – я же каждый день тут гуляю… Он придет.
Спрячем слезы от посторонних,
Простим друг друга и зла не вспомним.
Никто не виноват,
Когда в разгаре маскарад.
Придет…
Фигура еще видна, и я, вскакивая, бросаюсь догонять.
Ведь лучше, чтобы он и не уходил, правда?
-
-
31.08.2010 в 05:53-
-
31.08.2010 в 19:39